dimanche 18 novembre 2012

Lynchez-moi 2

Comme on pouvait s'y attendre en écoutant leurs disques, Godspeed You ! Black Emperor joue sur scène une musique tragique et peu amène, des petites symphonies du désastre, qu'ils appellent peut-être de leurs voeux, sans pathos mais sans joie.
Ils sont une neuvaine, disposés en un cercle assez large vers l'intérieur duquel ils se regardent, qui assis, qui debout, concentrés sur cette musique techniquement complexe mais émotionnellement limpide, ce qui ne signifie pas lumineuse, qu'ils jouent ensemble et qu'ils ont choisi de nous partager ce soir.
Et moi je les regarde se regarder, en me demandant ce que je suis venu chercher ici que je n'avais pas chez moi.
Il y a une communion, évidemment, et puis ils projettent des vidéos abstraites et cruelles sur le fond de scène.
Est-ce que j'ai envie de communier avec eux ?
Suis-je d'un anhédonisme pervers ?
Me suis-je fait enfler par mes préférences pas du tout inconscientes vers ce qui sombre, ce qui suinte, qui décline ?
Sur un site sur lequel ils ont choisi de partager des enregistrements de concert, un auditeur parle d'état "mystique" en écoutant leur musique et leur en attribue l'intention. 
De quoi ça parle ? On ne sait pas, ils restent sans voix, à part un bref "Fuck l'aéroport" braillé par le batteur entre deux morceaux, qui veut s'indigner contre le génocide silencieux des opposants au mégaloaéroport rêvé par Ayrault,  Notre Dame des Landes.
Bien que leurs morceaux les plus courts fassent bien 15 minutes, ces drames musicaux instantanés n'aont besoin d'aucune justification.
Tout le monde comprend en entendant ça qu'il s'agit d'évoquer le fait que la gravité fait tomber la tartine du côté de la confiture, en tous temps et en tous lieux.
Ce ne sont pas de grands mélodistes, mais dans le genre minant/lancinant, c'est efficace : le tragique s’accommode bien du manque de fioritures, je les inviterais bien à jouer aux enterrements  familiaux, la souffrance et sa sublimation par l'art vont ici de soi.
Leur merchandisation subséquente par le capitalisme tardif aux abois est réduite au strict minimum : pas de leader, pas de discours, refus de toute mise en valeur personnelle, pas de salut en fin de concert, aucun nom sur les pochettes, on est un collectif. Tout est sur le wiki.
En rentrant chez moi chaleureusement raccompagné par un ami inattendu, vu que j'ai laissé ma voiture au terminal de bus pour me la jouer éco-citoyen et que l'étau musical ne se desserre qu'après 1 heure de matin, je vois de la lumière dans la maison, tiens c'est étrange, je suis seul à la maison cette semaine et je suis parti en éteignant tout.
Ca peut vouloir dire cambrioleur. Flûte. Je mets la clef dans la serrure, et m'apprête à la rixe, s'il le faut. Ouvrant la porte, je vois la lumière qui s'échappe de sous la porte de mon bureau, puis la lumière s'éteint tandis qu'une main en sort à tâtons, tout à fait comme dans le cauchemar de l'autre jour.
Oh maman, comme dirait Janov, ce n'est plus de la délinquance néo-rurale, je bascule en un instant danse la terreur issue de l'irruption de l'onirisme dans la vie de veille, à la fin d'une soirée déjà trop arrosée de négativité musicale donc spirituelle.
Pas le temps de dire ouf ni de réprimer un braillement, que la main est suivie d'un individu que mon cerveau identifie assez rapidement comme correspondant au signalement de mon fils aîné la dernière fois que je l'ai vu, soit cinq jours plus tôt avant qu'il aille fort gentiment voir sa mémé à Albi.
Je lui explique en rigolant que j'ai flippé du fait de la coïncidence rêve/réel, il est presque deux heures du matin, je nous fais à manger et on s'endort devant une série télé vers 3h30.
Sacrée soirée.



Godspeed You! Black Emperor - East Hastings (Live) from postrockmusic on Vimeo.

un extrait de concert mal filmé, mais on voit bien l'ambiance...mortelle.

vendredi 2 novembre 2012

Lynchez-moi haut et court

    Ce soir je vais voir Godspeed You Black Emperor, il me faut trouver une tenue sépulcrale qui ne se résume pas à des draps déchirés et cendreux. 
Godspeed You, c'était une bonne claque de rock progresso-dépressif quand c'est sorti il y a 15 ans.
Ils n'étaient pas vraiment nihilistes, mais très remontés contre le samsara, et leur solution consistait à jouer des morceaux très longs et souvent douloureux et à donner des interviews sans illusion sur l'époque dans les Inrockuptibles, en torpillant toute image qu'on aurait pu fantasmer sur eux.
Je me demande, après avoir écouté leur dernier album, si ça va vraiment me plaire. Beaucoup d'énergie, mais pas mal de tristesse.
L'autre jour j'ai vanté le Kilimanjaro Darkjazz Orchestra, mais c'est leur autre formation, le Mount Fuji Doomjazz Corporation, leur soeur maudite et damnée, emmurée vivante dans les fondations d'un asile abject que j'aimerais voir en concert. Eux, c'est vraiment la bande son idéale d'un cauchemar lynchien que j'ai fait l'autre nuit, où l'esprit du mal s'était réfugié dans le salon d'hiver au rez-de-chaussée, me faisant croire qu'il n'était pas entré dans la maison, j'étais planqué dans la buanderie parce que je m'en doutais, immobile et silencieux, et effectivement quand il a cru que j'étais parti, il a rallumé la lumière et la porte s'est entrebaillée, et j'ai vu sa tête, et je fus saisi d'un effroi onirique lovecraftien en diable, devant ma seule survie à une fuite éperdue hors de ce rêve. 
Et depuis je réécoute le disque en repassant du linge au même endroit que dans le rêve, songeant qu'un jour mon prince des ténèbres viendra, qu'un jour il m'emportera.

dimanche 28 octobre 2012

Toi Grand Moi Petit (Grégoire Solotareff) 3/3

Ouf ! J'ai réussi à finir les scans avant minuit, sinon mon scanner se transformait en citrouille pour Halloween. 
Et cette histoire de Solotareff est excellente.







dimanche 14 octobre 2012

Le Progrès




Dans la vitrine de la librairie Coiffard, mon oeil est attiré par la couverture du Believer #2 , revue élitiste pas trop chère, (l'autre oeil est attiré par d'autres revues, tout aussi élitistes et peu onéreuses, comme "Schnoque, le magazine des vieux de 27 à 87 ans") qui me dit "achète-moi", tous les auteurs présents sur la couverture excitaent ma soif de savoir, ils me disent "lis-nous" alors comme c'est jour de paye...

Je tombe sur la critique d'un livre récent de William Vollmann, qui semble une sorte de sociologue errant  hyperactif et relativement illisible, que les Inrocks m'avaient autrefois survendu sans me prévenir qu'un livre sur deux qu'il écrivait traitait des putes et des clodos avinés au degré zorro de l'écriture, et l'autre de sociologie, et à l'époque j'étais pas tombé sur le bon, celui que j'avais acheté n'avait rien du Kessel mâtiné de Bourdieu coiffé à la Malraux auquel on pourrait s'attendre en lisant sa bio, mais là, dans cet article sur un livre de 1300 pages qui ne paraitra peut-être même pas en France, qui parle d'une ville oubliée dans un désert de l'Ouest américain trop proche de la frontière mexicane, cette métaphore à trois balles du progrès suffit à mon petit bonheur du jour... et puis dehors il fait vraiment un temps à ne pas mettre un bloggeur dehors ...




samedi 13 octobre 2012

La page 44 du point de vue de Bill

Ils étaient là, tous, à me gonfler l'autre jour en réunion AA avec la page 44 du point de vue de Bill, et puis finalement y'a quelqu'un qui l'a lue, à voix haute, et ça allait très bien avec le reste.
Où je serais d'ailleurs moi aujourd'hui, 20 ans et quelques jours après ma rencontre avec les disciples de Bill et Bob ?